Ein Flüchtlingsburger tropft vor sich hin,
auf Jacke, Hose und die Schuh.
Was ein Flüchtlingsburger ist, fragst du.
Ich weiß es nicht, kratz mich am Kinn.

Ein Stein hat dich grad fast erschlagen,

Lagerfeuerrauch beißt in den Augen,
Wir müssen los, CDs verkaufen.
Ein Straßenfest in diesen Tagen.